Noches de Amore

Me encantaría ser escritor. En mis 18 años de vida, he intentado, por ahora, comenzar dos libros. En el primero, tras 19 folios, mi imaginación murió, y la historia con ella. En el segundo, el amor llegó a mi corazón, y los párrafos, diálogos, y personajes se iban creando, como una ola de inspiración que había llegado a mi vida. Cinco capítulos después, se esfumó.

Aún así, intento seguir escribiendo. Intento que mi fuerza de voluntad sea más fuerte que yo. Pero con fuerza de voluntad y sin inspiración, no se puede escribir. Cuando intento dormir, miles de ideas inundan mi cabeza cada noche: personajes, diálogos, situaciones, paisajes... Pero, como dijo algún genio, la inspiración solo sirve, si la encuentras trabajando. De que me sirve, encontrar todo eso, mientras estoy casi en fase rem.

He descubierto lo que necesito. Necesito estar enamorado. Mis épocas de mayor inspiración ha coincidido con pequeñas fases de enamoramientos. Sin embargo, ahora mi cabeza es libre, no busca enamorarse, no busca nada, y al no buscar, no encuentra ideas.

Aún así, algunas noches, mis dedos teclean sin parar, sin que yo necesite pensar. No ayudan a continuar la historia, pero aún así, me gusta. Me gusta escribir.


Algunos textos:



En una cajita tengo dieciocho años guardados. Tengo los grandes viajes, a Viena, Praga, Budapest o Londres; pero también tengo los pequeños, a Madrid, Granada, Barcelona o Málaga. Tengo un partido que fui a ver con mi Padre; un concierto y un musical que fui a ver con mis amigos. Tengo el horario de tercero de la eso, y las agendas de 4º, y 1º y 2º de bachiller. Tengo todas las medallas que gané de pequeño. Tengo un regalo, que un amigo me trajo de uno de sus viajes a su país natal, Argentina y una chapa que me dio para que no me olvidara de él. Tengo la placa con mi año de nacimiento, 92, que mi madre me puso en cuanto nací.
Tengo dieciocho años en una cajita...

***

Miré mi reloj de pulsera, eran exactamente las once y diez y diecinueve segundos de la noche. En ese mismo instante, cogí el primer libro, que las yemas de los dedos de mi mano derecha alcanzaron a tocar. Lo abrí con los ojos cerrados y posé mis ojos sobre la página 201. Sin leer aún, cerré los ojos y puse mi dedo sobre la página, lo moví por toda ella, hasta que decidió detenerse, sobre el renglón 15.
En él pude leer:'' Sonreí de oreja a oreja ''.

Entonces me dije, si un personaje cualquiera, de un renglón cualquiera, de una página cualquiera, de un libro cualquiera, de un autor cualquiera, puede sonreír de oreja a oreja, ¿Por qué yo no iba a hacerlo en un momento cualquiera?